Эта боль меня ласкала
Своим мстительным оскалом.
В топку - лучшие слова.
Я лишь ею и жива.
Эта боль мне говорила:
"Для стихов рождён твой милый.
- Ни жена и ни подруга,
Вас венчала злая вьюга".
Господи! не выносимо!
Это пламя,эту силу
Так нести порою больно
В своих маленьких ладонях...
Ночь - порочна, сводит счёты,
У нее одна забота:
Мою душу как задеть,
Чтобы все сказать успеть.
Жизнь мала И мы все ближе.
Я в конце тебя увижу,
Обниму родную душу
И Молчание разрушу.
А пока: стихи что письма,
В голой комнате повисли.
Боль - строкой ползет на лист.
..."Безупречный мазохист".
19.08.2025.
Лю-Бо-Ль Безупречный мазохист
© Copyright: Сабина Шихбабаева, 2025
Свидетельство о публикации №125101303876
Свидетельство о публикации №125101303876
Рецензии