Монолог усталого поэта

Давно плевать, найдут ли жизнь на Марсе
Или её не суждено найти.
Я выдавал чернуху за катарсис,
А мог бы зарабатывать в ай-ти –
И, может быть, за вечное бунтарство
Однажды мне на фонаре висеть;
Но лучше так, хоть кажется в мытарствах,
Что жизнь мою писала нейросеть;
Да, лучше так, чем творчество во имя
Империи, в которой нет идей.
Есть люди, кто в фаворе. Я – не с ними;
Не говори о них мне новостей.
Ты явишься решительной и голой –
Но это сон или вчерашний день.
Я лягу в пять, морщинистый и квёлый
Как недопережёванный пельмень;
А встану в шесть, поеду на работу,
Попробую не сдохнуть к часу дня;
Любимый кот покажется мне ботом,
Мяукнувшим: «Поэзия – фигня».
Меня назвали метамодернистом,
А захотят – так назовут горшком.
Я разрываю договор с нечистым,
Сто километров прохожу пешком,
Но этот текст по воле алгоритмов
Всё время убирается под кат;
Я не впишусь в пространство новых ритмов –
Художник, обречённый на закат;
Во времена трагического фарса
Растаю, как рисунок на стекле;
И мне плевать, найдут ли жизнь на Марсе –
Дела ещё остались на Земле.

28 сентября 2025