Там, где небо одно —
люди плачут, как наши.
Тот же дом, тот же сон,
только крик стал иначе.
Кто-то держит в руках
не винтовку — ребёнка.
Кто-то шепчет в стихах,
что война — это ломка.
Там поют о весне,
но весна — вся в руинах.
Мир устал от вины,
что рождает могилы.
Им бы хлеб, да покой,
а не страх и разруху.
Но и там, и с собой
мы теряем друг друга.
Кто-то ждёт у окна,
кто-то пишет письмо:
“Не нужна нам война,
пусть останется сном.”
И когда всё пройдёт —
должен выжить лишь свет.
Не герой и не флот —
а живой человек.
Пусть останется сном
© Copyright: Руслана Шмунк, 2025
Свидетельство о публикации №125101302904
Свидетельство о публикации №125101302904
Рецензии