Младой поэт

Торжествует любовь и мир —
Рожденье нового поэта,
Но уж мал был пир,
Урожая нет, середина лета.
Сам с собой он любит говорить —
Ему самому чуждо до боли,
Никто не разделит с ним на доли
И не захочет полюбить.
А любить за что? Скажите,
Чем он таким тут занимался,
Что говор с ним захочет житель
Вести на равных? Ведь он кидался
На всех и каждого вокруг,
Дабы боли избежать сердечной,
Что люд простой ему приносит вечно
И одиночество — его верный друг!
Вы посмотрите , что он творит —
С отражением своим он говорит
И ничего не выйдет толком,
Так и останется он одиноким волком,
Что отстал от стаи. К слову
Всё так и есть — предали его
Оставили на растерзание волу,
Не пошли в бой ради него.
С тех пор не верит людям он
Хочет всё забыть, от всех закрыться
Принять как истину, как сон
И по аллеям один влачиться.
Но и знать нам не дано, что будет дальше
С ним в дальнейшей жизни,
Может так и будет принимать всё в фальши
Или наконец ярких красок ему кто-то брызнет.
Остаётся только момента ждать,
И решения его сомнительного
Выражения лица вопросительного,
Готов ли он вновь доверять?
А стихи его? А что стихи?
Стихи были не так уж и плохи,
Но так не считал никто —
Таких было у него битком
Все говорили: «А ты не Пушкин!»
Он им: «Да, я — не Пушкин, ну и пусть!
Но меня не волнуют глаголящие тушки —
Они лишь нагоняют грусть!» 
И очень сложно усомниться,
Доля правды есть в словах его.
А он ,как золотая птица
Расправил поэзии крылья широко
Зависть, ненависть и злоба
Покрывала люд простой
Для них он был — неприятная особа,
Эгоист и антигерой
У них внутри всё закипало
Когда холодно он отвечал
А ежели молчал —
Их вовсе разрывало
Поэт наш вырос, повзрослел
Нацелился на Петербург,
Куда, к счастью и поступил. Успел
Урвать место, чуть ли не из рук.
Со своим решением он поспешил —
«Коли мне не любить и не быть любимым,
Так пущай будет так, как бог за меня решил,
Богатым и успешным иль бедным и забитым!»
И вот, последняя строка,
Написаная на листе бумажном
Чернилами синими. Уже не важно,
Для кого, зачем, почему и у какого уголка.