Что остаётся

Лихим галопом проскакало лето,
не щедрое на негу и тепло,
и бабье промелькнуло незаметно –
водой сквозь пальцы будто утекло.

Деревья быстро сбросили одежды:
златая роскошь нынче ни к чему,
когда весь мир тревожен и мятежен
и катится не к свету, а во тьму.

Угрюмо бродят в небе злые тучи,
промозглый дождь со снегом моросит…
Что говорить, сезон не самый лучший,
когда в душе отрады дефицит.

В такие мрачные моменты будней
спасает кофе и пушистый плед.
Приклеившись к окошку, лист приблудный
от лета шлёт прощальный мне привет.

И зиму пережить – трудна задача,
медведю легче, он в берлоге спит,
и у него давление не скачет,
и не терзает зло радикулит.

Что остаётся… ждать и в чудо верить –
весна примчится  с миром и добром,
проклюнется на свет подснежник первый,
прославив жизнь на шарике земном.

И вновь случится лето – без капризов,
с весёлым свистом мчащихся стрижей…
Так было и, конечно, будет присно,
каких бы ни случилось виражей.