Дух великого поэта

Будто призрак, идущий во тьме наугад,
Всё блуждал он когда-то по нашей планете.
И в жару, и в прохладу, и в снегопад
Говорю я о духе в великом поэте.

Его строки бессмертны, как боги в веках.
Его помнят и любят, копируют даже.
Он у многих и в памяти, и на устах,
Как оплот совершенства, стоит он на страже.

Не угнаться за ним, не купить, не поймать.
Подружиться, увы, не получится тоже.
И не станет он с каждым мазурку плясать,
Хоть и старше он вас, хоть и вас он моложе.

Его путь непонятен, запутан, как лес.
Его лик озарен красотой и талантом.
Он спустился однажды на землю с небес,
Разговаривал с Пушкиным, Байроном, Кантом.

Знаю! Кант не подходит... Есенин и Блок
Были разные люди, в кого он вселялся.
Уничтожил кого-то, кому-то помог,
С кем-то лишь притворяясь, немного игрался.

А теперь он уставший лежит на горе.
Он уже доказал и себе, и народу.
Он не спустится к нам в ноябре, в декабре,
И в июле он к нам не придёт больше сроду...