Пороки поэтов

Прослушать, аудио версию https://suno.com/s/Na9wdI3vYgcHFkFU

Как сладко свои порочные желания
Обернуть в гениальные пиз...  душестрадания
Вздыхать про «высокое», стоя в кабаке,
С напудренным лбом и вином в бритой руке.

Как вкусно грехи облачить в обороты,
Мешая похоть и метафоры, присыпав позолотой,
Плевать на реальность, чтобы мнили из толпы:
«Он, голос современной эпохи!», как же вы слепы.

В борделях искать «вдохновенья» и страсти,
Писать про честь, про любовь и  власти,
А утром бегом на стену, цитировать новый бред,
Стирая с уставших губ, вчерашний высший свет.

Сияют наши герои в шелках и мундштуком,
Но рифмы их цветут, как плесень за закоулком,
И сколько бы слёзы не лили с эстрадных подмостков,
Муза продажная девка, в ожидании приходов.

На конкурсах боли, в потоке бесконечных оваций,
Продают свои страдания в ожидании легализаций,
Где каждая строчка не кровь и не душевный крик,
Лишь подножка на парад тщеславия, по пути в бутик.

Когда в вине рассказов и строк утопают ваши герои,
Вы с ними за компанию, находитесь в извечном запои.
Теперь вы в прямых эфирах и со вспышкой не живой.
Когда уже нажрётесь славой? Отправляясь на вечный покой.

Так пейте же, лиричное вино, за вдохновенье!
За ваши муки и музу поставив в удобное положение.
За каждый шедевр, тост слащавый с привкусом лжи.
Да здравствует гений с прайсом на лбу, деньги взял, служи!

И новые сцены, шампанское и праздничный салют,
Но в зале давно уже пусто, тебя давно не ждут.
Пируйте, гении, пока не иссяк поток и бред,
Муза уйдёт и наступит поэзии смерть.

Пусть венки из ровных рифм, вам водрузят на лбы,
Вам аплодисменты заменят спокойные гробы.
И муза распрощалась, оплатив свой долг.
И шёпот толпы пустой, как шелест лепесток.

В дыму сверкающих оваций, нет ни Бога, ни чести,
Вас схоронят за забором с аплодисментами вместе.
Воздвигнут гробницу с табло и рейтингом дня,
На надгробье вашем фото, словно анти реклама вина.

Будет для вас вечный банкет без живых голосов,
Лишь эхо продажных и давно позабытых слов.
Поэзия мертва и гниёт не от пуль, от вечных вас,
Вы сами убили её, поднимая бокал в последний раз.

А публика вновь зевнёт, закрывая свой экран рукой,
И муза дальше пойдёт, как шлюха за очередной едой.
Где вместо песен вечных, счёт и наслаждений караван,
Вот ваше бессмертие какое, словно дешёвый ресторан.

И мрамор не запомнит ваши пустые имена,
Ведь правда и истина в рифме, уже давно не нужна.
А в тишине залов над пустым пьедесталом,
Шепнёт лишь ветер: «Что тут Было… и что осталось»?