День который в очах песок,
А внутри вместо лавы - творог,
И не кровь, а по венам сок
С запашком...шестьдесят на сорок.
Неприглядный, увы, портрет:
Голова - натуральный морок,
А душа - темнота - не свет,
Знать, в Аду...шестьдесят на сорок.
И костры, и огонь вокруг,
И тропа на песчаный взгорок -
Не забраться, замкнуть чтоб круг
Иль квадрат...шестьдесят на сорок.
Мне к Реке бы, на брег крутой -
По природе глазаст и зорок,
Чтоб вступить с миражами в бой,
Иль с собой...шестьдесят на сорок.
Не вздохнуть, не взмахнуть рукой:
Безысходность - проклятый ворог,
Тут хоть плачь, а хоть волком вой -
Псу под хвост...шестьдесят на сорок.
Ну хотя б... Не скули, поэт,
Коль уж Слог тебе звучный дорог,
Ты впусти в свою душу свет
Тысяч солнц...шестьдесят на сорок.
Шестьдесят на сорок...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125101301734
Свидетельство о публикации №125101301734
Рецензии