Мраморное утро.. кварцевые тени...
Тучи из графита. Листья, как мишени.
Тонких веток косы ветер рвёт за прядку.
И ложатся росы в жёлтую тетрадку.
Чувства растворились ацетоном в теле..
Что же это было с нами в самом деле?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.