Что от поэта, в сущности, хотят...
Не знаю, что, но этого не будет,
Кричит поэт от боли, люди спят,
Их будни прозаичные разбудят,
И будет им плевать на ту мечту,
Что двигала поэтом архаичным,
Что, не успев взойти на высоту,
Разбилась, и совсем не поэтично...
Им будет всё равно, кто он такой,
Чем жил и от чего в конце он сгинул,
Не справившись с большою высотой,
Мир не на время - навсегда покинул.
Свидетельство о публикации №125101200894