Живо слово

Сто книжонок отдашь
За живую строку,
Что в запаснике сердца,
Тайком, берегу.

Сила слова - молитвенна -
Ей с одра поднимать,
И не чинно, а рытвинно,
Да душе - благодать.

Живо слово - певучее,
Естеством хорошо.
Веет сила могучая,
Словно, кладезь нашёл.

Самородки те камушки,
Драгоценнее нет.
Как от родненькой мамушки
С них идет вечный Свет.

Там, где совесть не мечется -
Силы вечный покой.
Живо слово заплещется
Родниковой водой.

Всех напоит студёная,
Жар голов усмирит,
Хмель изгонит хваленого,
Весь кураж отрезвит.

Светлана Кременецкая
12.10.2025



Вдохновило и порадовало:

"Понемношко - встаём на ножки.
Вот, будет рубрика у нас такая, голоса Настоящих. Для вдохновения".
Арина Нефёдова

Арина Нефёдова:
Поэт Веник Каменский. В миру - Вера Кузьмина, город Каменск-Уральский Свердловской области. Участковый фельдшер.

Ниже стихи Веры Кузьминой.

А мужья-то объелись, как водится, груш -
Нет, не Евиных яблок.
Даже лето на Родине - слышишь, Петруш -
Не мужичье, а бабье.
Ох ты, Родина - край петушков-леденцов,
Что не певши - отпели,
Да могил сыновей, и мужей, и отцов,
Да еще - колыбелей,
Да еще - долголапых несушек-курей,
Да цыплят-недоростков,
Да окошек в ночи, да больших тополей,
Да указов кремлёвских,
Да пшеничных полей, где великая сушь,
Да китайских халатов...
Знаешь, Родина - это заразно, Петруш,
А прививка - зажратость.
Это край, где водяра идет, как вода,
Где дворцы и сараи.
Знаешь, Родина - это смертельно...ну да,
За неё - умирают.
Вот такая у нас – золотая, не медь -
Добровольная подать.
А еще - и Отчизна, и Родина, Петь -
Штуки женского рода,
Даже лето на Родине - бабье, ага:
Сгусток счастья и боли.
Скоро будут - сугробы, метели, снега...
Поцелуемся, что ли...
 
***

Ах, слова, слова крылатые, вам бы мучить и ласкать –
Вы под мусором запрятаны, виноватых не сыскать.
Правит бал-то безголосая да бессовестная рать,
В общем, броская, да бросова. Нечем Машу поднимать...

***

Про книги и бабу Машу

"Ох, а Трампа бы - да вицею, ох, да только б не война..." -
Баба Маша в платье ситцевом на скамье пьяным-пьяна.
"Праздник нонче...этот, как его..." - "Не Успенье, баба Маш?"-
"Точно...выпила-то каплю я...Все бумагу, што ль, марашь?
Говорила - Верка, нечего, лучше б Ваньку родила.
Мой-то помер, слышь, от печени, до того я не пила.
Чо стихи-то? Пень берёзовой, и в похлёбку не годны.".
И опять по-нетверёзому: "Только б не было войны".
Скажут пьяные-то прямо ведь: положили - и неси...
Видно, слишком много грамотных развелося на Руси.
Каждый третий - морда шанежкой: я поэт, таки дела.
На фига Манюше-Ванюшке ваши речки-купола?
Бабе Маше - съездить к сыну бы: третий холмик от стены,
Постирать платочек синенький да чтоб не было войны.
Только жалко тех, целованных - эх, лихая голова! -
Их солёные, соловые, соловьиные слова,
Тех, целованных с рождения в золотой горячий лоб...
"Чо за праздник-то? Успение?" - баба Маша с лавки хлоп.
Ах, слова, слова крылатые, вам бы мучить и ласкать –
Вы под мусором запрятаны, виноватых не сыскать.
Правит бал-то безголосая да бессовестная рать,
В общем, броская, да бросова. Нечем Машу поднимать.
Под скамейкой слезы катятся по старушечьим щекам:
"Ох я пьяна каракатица. Стыд-то, Верка, стыд и срам,
Ведь и старая, и лысая...жись меняю на гроши..."

Много книжек разных писано – на растопку хороши.

Про поэтов и непоэтов
Веник Каменский

А мой Петрович сроду не поэт - и не заплачет он, достав чернила.
Увидела б такое...Боже, нет! Я б чокнулась, а может, и прибила.
Чай, не шашнадцать - горечь пить до дна и принимать за бабочек пиявок:
В работе - Муза может быть одна. В постели - много всяческих музявок,
С полетами во сне и наяву, с губищами, накрашенными алым...
Спасибо, Петь. Сколь я с тобой живу, я за штанами в очередь не встала.
И, " в круг сойдясь", он плюнет только раз - в предателя, паскудника и вора,
Не причитая: "Жись такая, Вась...", "Когда б вы знали, из какого сора..."
Писать? Не надоело вам? Не влом по клаве ночью пальчиками тыкать?
Мы подбираем крошки под столом давно уж отобедавших великих.
Уж лучше с толстой бабой лечь во ржи, под синевой - не допахавши малость...
Мужик в России больше, чем мужик. Их потому так мало и осталось.
И аргументик - напоследок, сэр...ну да, я эгоистка и стонота:
Поэтам в спину дышит Англетер, а мне еще вдвоем пожить охота -
Пошляться в поле, приготовить плов, потом на пару выпить чайник чая...
 
...пошли, Петрович. Я тебе стехов совсем немного на ночь почитаю.