Сказка

I
Я проходил по тропам и встречал
тех странников, что были странно рады
приветствовать восходы и закаты,
и в их огне торжественный закал.

Как и они, в пылании был волен,
взлетал и падал, обещая встать,
и солнцу клялся с пиков колоколен,
что бог ему – слепящему – подстать,
что он сияет дивно в сонме истин,
меня, безумного, к себе зовет,
вставляя в жизнь, как строки в переплет,
мой слог каля, оттачивая, чистя.

И странники, всяк мимо проходя,
меня дарили благами от сердца,
уча и превратив в единоверца –
слагался сказ взаимного огня.

Так постепенно бог мой рос и рос,
в объятьях солнца силу нагнетая,
и проступала истина нагая
сквозь пышные тирады долгих проз.

И боль росла, в сад мудрости вводя,
вчерашний опыт в пепел превращая...
Да, сказка – ложь, иллюзия благая...
досказана –
и к новой,
жизнь пройдя...


II
«О, как он дивен, нов, непостижим,» –
гляжу и впечатляюсь каждый раз отрадно.
Явление, предмет ли – столь любим,
сколь вера в уникальность безоглядна.

Но стоит повториться чудесам,
с них флёр чудесности в моем глазу слетает...
Мир форм так пуст иль взгляд мой по верхам –
лишь мудрость неотмирная то знает.

Разочарованность снедает и растет:
как будто сказок нет, как будто не отличен
стих торжества от будничных примет –
зрит ум слепой лишь то, к чему привычен.

Но сказки есть, высокий слог живет –
чудесность в них поет и процветает.
Растить любовь... – она не предает
и мир чудес прекрасных не лишает.