Листаем кадры прожИтого лета

Я лягу спать в позавчера,
Вчера семнадцать раз достало,
Поэта скромная нора,
Трофеем музе - одеяло…

Как ролик, годы в памяти несутся,
А хочется в начало отмотать,
И первой юной рифме улыбнуться,
Но остаётся только вспоминать…

А вспоминать порой весьма непросто,
Такой судьбы второй, скорее, нет,
В ней пресное - безумно остро,
В ней логика - всё чаще - бред…

В ней все случайно и нечаянно,
Нет перекуров - марафон,
В ней взгляд прохожей - это тайна,
И вот поэт уже влюблен…

Строка Высоцкого подходит:
«Мы на кряж крутой на одних осях»
Судьба со мною в прятки водит,
Но рифма постоянно на сносях…

И лезет лавой из горнила,
Кипящими камнями под уклон,
Но иногда вскипает сила,
И рвется в небо, словно дрон…

То край творения цепляет,
То водолазит в глубине,
Поэт с душой над тучами летает,
То с ней на пару плавится в огне…

А муза, завернулась в атрибут -
Трофей от смертного поэта,
Иначе как с ним - баламут,
Листает кадры прожитОго лета…

А. Зятиков
12.10.2025