Письмо принцу

Я всё прочла. Впервые с июньского морока.
Кто я теперь? Абсолютное зло,
Что являлось коварным ворогом
И мешало с "розой" быть заодно?

Идут часы, я читаю, слова
Не дают полной грудью вздохнуть,
Любила ли я тебя?
Или только фантомную суть?

Любила ли я человека,
Обещавшего: "Поговорим."
Или это была этикетка
Сухого вина Pilgrim?

Или мне не ответил никто,
Когда на помощь звала безуспешно,
Кровью мазала ваше пальто,
Наверняка вы скрывали усмешку.

Мы с вами на ты? На вы?
Я вас знаю или не знаю?
Вы зачем мне приходите в сны?
Зачем скалитесь: "Я не скучаю"?

Зачем целовали меня на свиданиях?
Если я хороша лишь в мечтах,
Если любите лишь на расстоянии?
А рядом - увы и ах.

Я не знаю, что хочу здесь сказать,
Слишком много уже накопилось.
Это я вас должна была ждать?
Для чего, если я вам не в милость?

Вы любили меня, я верю,
И рядом любили другую.
Любили мою потерю,
Злились, меня видя злую.

Вы мне говорили: "Вот Вас
Конкретно в гарем - никогда!"
И я отдавала вам пас,
А вы в мои, чёрт возьми, ворота.

Я живу с тупой болью отшельника,
Про которого сплетни да ложь,
Вам знакомо? Я по понедельникам
Пью арчистой воды пи*дёж.

"Я туда не хожу, то не делаю",
"Буду в шарфе, и все офигеют",
"Люблю шалости" - слова мягкотелые,
Питер Пен мне сказал, что взрослеет.

Не извинюсь за свой гнев, всё заслужено,
Пишите, что ругаю вас зря.
"Пущин" тогда с вами ужинал,
Теперь, вот, "Данзас" у руля.

Я в красно-синей постели
Целую маску с пустыми глазами,
Ваши образы в ней засели,
Жаль только, что не вы сами.

Правда, мне жаль, что любила,
А вам было то не интересно,
Вы вырыли мне могилу,
В ней было промозгло и тесно.

Свысока теперь смотрите, смело:
"Дурная, хотела лишь мстить".
Я быть любимой хотела,
А не только впустую любить.

Я доверие выдавала авансом,
Подставляла своё плечо,
Вы кружили мой разум вальсом,
И бранили потом палачом.

Не находите, как всё это схоже?
Как одинаково друг друга клянём?
Вы боялись, что дам я "по роже",
А я целую вам сердце огнём.

В руках бушует норадреналин,
Меня ругайте, говорите как есть,
Я стих напишу вам ещё один
О том, как страстно желаю вас съесть.

Только я не прочту ваш ответ,
Иначе совсем пропаду,
Полгода бежала от бед,
А тут - раз вдруг, и снова в аду.

Мне твердят, что вы плохи в поэзии,
Что вы пишите фантасмагорию,
А я бы не имела претензий,
Если бы не наша история.

Если б болью стихи не дурманили,
И я та, что дышать не могу.
Каким способом ещё не ранили?
Подобрать, может, что-то смогу?

А главное, что сказать мне хотелось,
Поэт, стреляющий наобум,
Как хорошо бы тебе в ней не пелось,
Моя любовь - это не твой костюм.

Ты не сведёшь меня до инструмента,
До "не убила, значит, стал я сильней",
До того отправного момента,
Когда ты истинный начал путь к Ней.

Ищи Элли в глазах своих пере-подруг,
Ещё больше в повадках розы-Алисы,
Вспоминай с трепетом дрожь её рук,
И кто тебе даровал статус принца.

Мы с вами на ты? На вы?
Пора в дальний путь кораблю,
Но разведёнными оставлю мосты.
Ненавижу до чёртиков, и до вас же люблю.