В окошке огонёк

Мой дом родной…

Как много смысла…
Всего лишь в трёх словах.
Давно расстались мы,
Так ничего друг другу,  не сказав.
Тебя чужие люди купили. И счастливо живут.
Ведь  было время… Мы тоже собирались тут.

Ты стал ухоженным.
И смотришь свысока.
Два года жил один, почти  заброшенный.
Не доходили руки до тебя.
Печальный взгляд из-под  некрашеных
наличников. Немного кособокое крыльцо.
Таким был твой портрет. Твоё лицо.

Мой дом родной…

Как мало было там любви.
Она  была.
Уж очень тщательно её скрывали.
Как мало было там душевной теплоты.
Она  была.
Но напоказ её не выставляли.
Всё было крайне сдержанно. И строго.
И похвалы не заслужить.
В основе – труд,  да праздников немного.
На жизнь не жаловаться. И не ныть.

И всё равно туда хотелось… Приехать.
Прибежать. Уставшей, приползти.
Лечь на железную кровать.
За старым шифоньером.
Закрыть глаза и слушать,
Как горят дрова в печи…
Позволить отдохнуть себе. И нервам.

И становилось на душе спокойней и теплей.
Родные стены начинали врачевать.
На кухне тихий разговор родителей.
Старались не мешать.

У каждого из нас есть в сердце уголок.
Там  давние воспоминания.  И грусть.
Там дом родной.  В окошке огонёк.
Он помогает жить.  Он освещает путь.


Март   2021г