Он басит, слетев с «катушек»*,
И, сквозь сигаретный дым,
Рвет на части наши души, -
Голос, ставший нам родным.
Под гитару всю неделю
Этот голос нам поет
И про то, что Кука съели,
И что парус кто-то рвет.
И летят по белу свету
Те слова - их знали все -
Про цветы, что краше нету,
На нейтральной полосе.
Сердце сжалось, вдруг, от боли –
И, как залп в ночной тиши, –
Не вернулся… друг… из боя… –
Оторвалась часть души.
Знал он жизни подоплеку,
Бил не в бровь, а прямо в глаз,-
Словно жил неподалеку,
Словно был одним из нас.
И, бывало, что до ночи
Этот голос нам басил...
Жаль ушел он рано очень…
Молодой и полный сил.
*) катушечный магнитофон
Голос
© Copyright: Владимир Морозов 14, 2025
Свидетельство о публикации №125101207233
Свидетельство о публикации №125101207233
Рецензии
Великолепные стихи!Высоцкий навсегда в нашей памяти! Счастья и вдохновения,спасибо за то, заглядываете ко мне! Всегда рад вас видеть!
Дмитрий Павлович Соснов 31.07.2026 15:40 • Заявить о нарушении
Дмитрий Павлович Соснов 31.07.2026 15:40 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 100 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.