Пушкин

Пушкин был душою русский,
Но по деду - эфиоп.
Он прекрасно знал французский,
И имел отличный слог.

Он любил балы, дуэли,
Шумных пиршеств круговерть,
И метели в самом деле
Вдохновляли его ведь.

Он писал про Русь святую,
Про крестьян и про царей,
Про любовь свою земную,
Что всех слов была сильней.

Восхищался Летним садом,
Наблюдая за толпой,
И своим пытливым взглядом
Находил сюжет живой.

В нём была кровь африканца -
Страсть, свобода, буйный нрав,
И в изяществе романса
Он бывал порою прав.

Он дружил с людьми простыми,
С няней вёл беседы впрок,
И словами золотыми
Выводил мораль из строк.

Он из ссылки в ссылку ехал,
Но не падал духом, нет,
И для русского сюжета
Жил и здравствовал  поэт.

Он создал язык наш новый,
Лёгкий, точный и живой,
Сняв с него веков оковы
Гениальною рукой.

И теперь, сквозь все столетья,
Сквозь туман минувших дней,
Светит нам его наследье,
Делая наш мир светлей.

Так и вышло, что потомок
Африканских берегов
Стал для нас безмерно дорог -
Русским духом всех веков.

Но судьба порой жестока,
И завистников не счесть.
Пуля чёрного порока
Защищала злую честь.

На снегу, в закате мглистом,
Оборвался жизни бег,
И остался вечно чистым
Этот гений-человек.

Хоть угас он слишком рано,
Не допив бокал до дна,
Слава русского титана
На века утверждена.

И звучат его творенья,
Как живой воды родник:
Наша вера и спасенье -
Величайший наш язык.