Во двор
выходишь
рано-рано,
земля от инея бела,
рассвета
розовый подранок
поднять пытается
крыла,
но тут же
падает за лесом,
в жнивьё –
там, помнится, поля, –
и всем своим
немалым весом
на золотые тополя
ложится туча.
Одиноко
труба плюётся дымом.
Тишь.
Небезупречный
слепок Бога,
вдруг замираешь
и стоишь,
как будто
видишь всё впервые:
рассвет подбитый,
тополя,
как дым
трубе кольцует выю
и просыпается
земля.
Во двор выходишь рано-рано...
© Copyright: Наташа Минковская, 2025
Свидетельство о публикации №125101207172
Свидетельство о публикации №125101207172
Рецензии