Все будет окей, говорит он ей, все будет нормально, крошка. Пройдет вереница военных дней, вернется на платье брошка, рассеются темные облака, помчатся по лужам дети. Все будет по-прежнему, но пока походим в бронежилете.
Такая цена, говорит она, такая должна быть плата - взамен дорогущего полотна материя маскхалата. Какой там Армани, какой Карден и прочие с ними иже, когда есть задача на каждый день - проснуться, одеться, выжить!
А кто, если не, говоришь ты мне, снимая рубли со счета. Пока юго-запад живет в огне, куда их девать еще-то? Отправить тушенку, бинтов опять, докинуть на тепловизор. Всего необъятного не объять, но можно хотя бы мизер.
Три года за них говорит мой стих, горчащий во рту, как сажа. Я знаю, что голос мой глух и тих, но дело не в этом даже. Они ежедневно уходят в ад из теплой своей кровати не ради салютов, венков, наград. А значит, и я не ради.
Все будет окей, говорит он ей...
© Copyright: Рен Арт, 2025
Свидетельство о публикации №125101206916
Свидетельство о публикации №125101206916
Рецензии