Я скитаться устал по чужбинам,
Почерствело лицо от морщин.
Завела мои ноги кручина
Перелеском знакомых лощин
В те места, где юнцом босоногим
Я с валежника резал опят.
Вспоминать и подумать о многом
Мне окрестности эти сулят.
И как-будто подводные лодки,
Вверх всплывают один за одним
Диафильмы сюжетов коротких
С необузданным детством моим ,
Где под берегом речки вертливой
Кряковные утята живут,
Где под старой развесистой ивой
С карасями голодными пруд,
Где к соседям без повода в гости,
Где охота до заячих шкур,
Где у леса на старом погосте
Похоронен мой дед-балагур...
Ах, остаться бы в этом хорошем,
И не думать о том о плохом,
Но уйду я по первой пороше
С ностальгией о месте таком,
И споёт на прощанье гармошка
Отголоском протяжным вдали:
"Приходи подышать хоть немножко
Ароматами здешней земли... !"
Скиталец
© Copyright: Максим Шабурин, 2025
Свидетельство о публикации №125101206783
Свидетельство о публикации №125101206783
Рецензии