в дебрях интернета

Что выучено, то не отдаём
на откуп молодым, пускай не вражьим.
Осенний сад, заросший водоём,
придём туда и юных ошарашим
познаниями самых разных школ,
чтоб не вникали в суть Декамерона,
а чувствовали совести укол,
как пойманная с брюликом ворона.
Зачем он ей? Ответа не ищи.
В октябрьских гнёздах множество трофеев.
Кто давит пубертатные прыщи,
последние сомнения развеяв,
сказав себе, что там тебе - не тут,
а осень - время упражнений поздних.
Что ж, знания они приобретут,
изучат в соответствующих позах
любовный пыл шарашкиных контор,
где всё ничуть не хуже, но хужее
заветных слов - повтор, ещё повтор,
чтоб хвастаться засосами на шее,
считать - Декамерон уже отстой.
Мальчишка - хоть куда, девчонки - прелесть!
Вороны пусть не блещут красотой,
но как же хорошо и ловко спелись.
А нам - гулять, подсчитывать в уме
сожжённые мосты, сожжённый порох.
Что знали о любви? Ни бе, ни ме.
Искали правду в драках или спорах.
А этим всё и сразу, сеть рулит,
и всё-таки она прекрасна, юность!
Вот лестница - набор гранитных плит,
присесть, и можно думать, пригорюнясь -
они прекрасны, молоды, сильны
и счастливы, не стоит обсуждать их.
Мы помним те дома, что снесены,
мы путаемся в случаях и датах,
и все вопросы наши не остры -
остались где-то в дебрях интернета.
Дымящие осенние костры,
на дне фонтана медная монета -
из памяти под возглас - ладно, жги!
Уже могли бы пользоваться гуглом!
А что в ответ? Спокойные шаги
по редким, но ещё горящим углям.