Дневник

1. Этот человек

__________________ Сумасшедшая, бешеная кровавая муть!
__________________ Что ты? Смерть? Иль исцеленье калекам?
__________________ Проведите, проведите меня к нему,
__________________ Я хочу видеть этого человека.
__________________
__________________ Сергей Есенин «Пугачёв»


Свобода! Свобода выбора – суть
Совершаемых человеком ошибок.
Что ты, бешеная кровавая муть?
Свобода?! Освобождение души? Бог

Стал Богом, выбирая меж
Милосердным богом и человеком.
Свобода?! Кровоточащая брешь.
Что ты? Смерть? Исцеленье калекам?

Нет той цены, в которую можно оценить жизнь.
Жизнь человеческая бесценна!
Кружится вороньё – кружись! Кружись!
Клокочи извергаемая телом кровавая пена.

До тех пор, пока закат не перестанет мреть
Сквозь зловещую тьму, и Бог
                не станет вновь человеком,
Иль ИИскусственный не запрограммирует
                людей на любовь. Смерть –
Что ты? Свобода? Исцеленье калекам?

Путь, две тысячи лет уходящий во тьму,
У креста отвернул который Кайяфа,
Ты ведёшь к тупику, сквозь кровавую муть
Из свободы, агонии, смерти и кайфа.

Нет. Не око за око под лёд мёртвых век,
Исцеленье иное пророчит калекам
Человек. Человек – он и без ног человек,
Если всё ж выбирает он быть человеком.

Как Иисус, на кресте выбирая меж,
Выбрал быть до конца человеком – не Богом.
Омываемый всеми кровями рубеж.
Что ты? Смерть? Исцеленье убогому?



2. Этот снег

Снег. Покрывающий землю снег
До Покрова Пресвятой Богородицы.
Утро. Девятое октября. Человек –
Дышит, смотрит на снег и как водится –

Любит первый чудесный покров,
Тканный каждой пушистою звёздочкою.
Белые-белые сад и кров.
А на полочке – фото с дочкою.

Эта тихая-тихая взвесь –
Невесомая, небом брошенная,
Как Благая счастливая весть.
«Дорогая моя! Хорошая!»

Взгляд ложится на белый лист,
Словно пишет на снежной пороше:
«Этот день белоснежно чист.
О спасибо, Господь! Алёша».



3.

Вечер. Девятое октября. Человек –
Смотрит на «телевизионную лампу».
За окном кружит тот же снег,
Он не виден с экрана Трампу:

«Я начну мировую войну, –
Словно мысль при последней минуте, –
Вы живые – в том вижу вину,
Утоплю всех в кровавой мути…

Будет лучше так вам и нам,
Не придётся Европе гавкать, –
После вслух. – Не нужна война,
Потому время бить «Томагавкам».



4.

Десятое октября. Год две тысячи тридцать второй.
День – мечта. На душе Есенин.
Ни тебе ненависти, ни тебе войн.
Просто день мимолётный осенний.

Увядающий день – расцветающий век
Под Новейший Завет, Богом данный.
И рифмуется с веком легко человек
Добрый, любящий, вечный, желанный.

Вьюгой белою дышит далече зима.
Нет возврата к безумному прошлому.
Но мелькает в глазах та надбездная тьма.
Дорогие мои… Хорошие…



5. Человечество-человек

Человечество-человек с несчастливой судьбой,
Обладающий невиданной мощью,
Рвущийся в вечный неистовый бой,
Как больной, обратись за помощью.

Не к врачам, что от слова привычного врать,
А к простому семейному психологу,
Чтобы тело твоё – твоя плоть-рать
Понесла на плечах твою светлую голову.

Чтобы в жизни твоей новая глава
Поправила твою биографию.
Чтоб твоя миллиардная голова
Украсила, как икона, семейную фотографию,

Высоко и гордо взирая с плеч,
Прочно оседлав мощную шею,
Оголённую не под плаху и меч,
Не под цепь и верёвку. Не служа мишенью,

Никогда не смотрела больше в прицел,
Избавившись от кроваво-вожделенной зависимости.
Чтобы был ты всегда счастлив, мудр, добр и цел.
Чтоб любовь во вселенские выси нести.

Чтобы радовалась твоя семья
Простою радостью человеческой.
Чтобы все миллиардов восемь я
Стали единым человеком-человечеством,

Доставляя радость, опеку, пример тем –
Оторванным Вселенной отцам, детям, братьям.
Чтоб не царствовали во Вселенной холод и темь,
Оставленные на пепелище битвы дьявольской ратью.

Победа! Добра над злом.
Доставшаяся семье дорого.
Нужно только, чтобы чуть-чуть повезло
С хорошим семейным психологом,

Который как истинный мудрый врач
Напомнит тебе о дорогом и хорошем,
Прервёт твои стоны, тоску и плач,
Указав точку боли в прошлом.

Эта точка – откуда течёт твоя кровь,
От копья в подреберье рана,
Твоей Матери слёзы впитавший покров,
Твоя жизнь, завершённая рано,

Там, где руки твои прибиты к кресту,
Где из раза в раз громче, грубее
Ты кричишь на себя и себе – не Христу,
Не Пилату: «Распни и убей его!»

Неужель столько доброго сделано зря.
Неужели всё будет брошено.
День. Двенадцатое октября.
Дорогие мои… Хорошие…




2025 г.