Фокус-покус
Смех и блеск, а суть — туман.
Всё падёт под купол сна,
Где ложь нарядна, как весна.
И фокусник, взмахнув рукой,
Меняет истину мечтой.
Толпа глядит, в глазах восторг,
А сердце тихо шепчет: «Морг».
И я стою меж сцен и масок,
Где жизнь — игра веселых плясок.
Где чудо — просто ловкий трюк,
А свет — от лампы, не от рук.
Но враз сниму я этот грим,
И станет воздух вдруг другим.
Тогда пойму — весь фокус в том,
Что чудо спит в тебе самом.
Свидетельство о публикации №125101206068