Небо холодное, клочьями ваты,
Листья на плитке лежат кое-как,
Ветер шевелит всё их грубовато.
Кажется, здесь что-то очень не так.
Воздух какой-то весь серый и мутный,
Голые палки-деревья стоят.
Дождик закапает, медленный, трудный,
Не прерываясь часами подряд.
Стук каблуков угасает в тумане,
Звуки машин не слышны в тишине.
Словно весь мир очутился в кармане...
Или в кошмарном пугающем сне.
Утро и вечер почти неразлучны,
Неотличимы, похожи до слёз.
Цвет обесцвечен, а звуки беззвучны.
Осень взялась за работу всерьёз.
Город, притихший и подслеповатый,
Тянется медленно ближе к зиме,
Небо холодное, клочьями ваты,
Места ни звёздам не даст, ни Луне.
Серым асфальтом, и мокрым, и грязным,
Можно идти потихоньку. Вперёд?
Осень дорогою однообразной
Медленно-медленно дальше ведёт ...
Осень. 11 октября
© Copyright: Юрась Барчук, 2025
Свидетельство о публикации №125101205478
Свидетельство о публикации №125101205478
Рецензии
