Старый черт

(по мотивам песни Григория Лепса)

Я гляжу на рассвет — всё как будто иное,
Только годы спешат, не жалея о нас.
Где-то юность пропала — без права, без стона,
Растворилась, как дым, на заре, средь тревог и фраз.

Я искал в этом мире хоть крошку покоя,
Хоть частицу добра, что теплом бы зажгла.
Но судьба, как цыганка, гадала без зова,
И вела то к огню, то к обрыву ствола.

Старый чёрт за спиной всё шептал мне украдкой:
«Ну зачем ты прощал, ведь за это бьют в грудь?
Тот, кто верит в любовь — остаётся загадкой,
А в делах у людей нынче выгода, суть».

Я устал быть добром в мире злого потехи,
Где за правду не чтут, а бросают камни.
Где герои вчерашние — клоуны смеха,
А пророки живут на чужой стороне.

Я любил и страдал, я горел, не скрывая,
Я прощал тех, кто резал мне душу во тьме.
И, быть может, за это Господь, понимая,
Оставлял мою совесть стоять при свеч;.

Да, я старый чёрт — но не к бесу продался,
Я не мерил людей по весам серебра.
Я хотел, чтобы мир хоть на миг улыбался,
Чтоб не всякая честь превращалась в слова.

Я сражался с собой, с этой тенью старея,
Каждый день — как рубеж, каждый час — как исход.
Но не зря, если вдруг кто-то, став чуть мудрее,
Вспомнит: “Жил человек, что не прятал свой вздох”.

Пусть под утро дожди смоют пыль ожиданий,
Пусть прощенье пройдёт по сердцам, как звонок.
Если в мире есть Бог — Он не в храмах, не в зданьях,
Он в том взгляде, где правды не прячут поток.

Так живи, старый чёрт, — да с душою открытой,
Не спеши продавать свет на мелкий расчёт.
Пусть костёр внутри гаснет, но в пепле зарытом
Есть всё тот же огонь — мой последний полёт.