Весна приходит так, как будто знала,
где ты прячешь свои зимы.
Касается запястий ветром —
первым, правильным, невидимым.
И мир срывает с плеч усталость,
как сбрасывают старый свитер.
И город пахнет мокрым светом,
и снова воздух полный смысла.
Ты спотыкаешься о солнце,
оно залито всюду лужами.
И все, что было невозможным,
становится почти доступным.
Весна растет внутри, как тайна,
которую давно предчувствовал.
И сердце снова учится смеяться
без объяснений и без повода.
Весна приходит...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125101205193
Свидетельство о публикации №125101205193
Рецензии