Всё снова с начала...

Всё снова с начала —
влажно, ломко, трепетно —
словно кто-то огромный,
тёплый, безмерно добрый
нажал на reset внутри каждой клетки.
Свет лезет в окна,
нагло, до самого дна —
вытряхивает из углов усталость,
трескает ледяные корки на сердце,
как скорлупу варёного яйца —
слегка надломил —
и посыпались по асфальту
обиды, сомнения, черновики
неразобранных снов.
Весна пахнет наглостью —
свежей, как чужая рубашка на плечах,
непрошенной, как первая влюблённость —
и ты вдруг веришь,
что можно по-настоящему жить
ещё раз — или хотя бы попробовать.
Смелость — пряная, липкая —
наливается в грудную клетку
с каждым вдыхаемым утром,
и кажется — только скажи вслух,
и всё получится:
не бояться,
не жалеть,
не оставаться.
Весна разламывает время на "до" и "после" —
руками по локоть в грязи,
в разбитом свете,
в липком лоскуте надежды.
Как ты мог забыть,
что с тобой так уже бывало?
Как ты мог забыть,
что это всегда работает?
Смотри, смотри,
всё уже начинается.