Весна никогда не выключит свет

Весна никогда не выключит свет —
вот в этом всё дело,
где-то внутри, под ребром,
как небрежно оставленный кем-то обогреватель,
горит, не считая часов.
И даже когда все ночные витрины
схлопнутся в чёрное зеркало,
и даже когда батареи устанут
дышать за нас в пустых квартирах —
весна остаётся включённой.
Терпеливой, как ссадины на коленях,
тихой, как нежность,
которую не к кому приложить.
Вспышками в спине, мурашками вдоль шеи,
в солнечном зайце,
перепутавшем стекло с сердцем.
Весна никогда не выключит свет —
можно хоть тысячу раз
прокрутить внутри себя зиму задом наперёд,
обнулить номера в записной книжке,
заречься чувствовать —
она всё равно возьмёт за подбородок
и скажет: смотри.
Как тает,
как прорастает,
как щемит в груди на пустом месте,
как улицы пахнут мокрым будущим,
и ты снова веришь в людей —
глупо, бездоказательно,
на ощупь.
Весна никогда не выключит свет —
потому что, если выключит,
мы пропадём.