Внук о войне

Это написал мой семнадцатилетний внук Алексей

  Когда кто-либо заговариет о Великой Отечественной войне, на моей душе, будто переданные кровно, я вижу светящиеся цифры 41-45. Они как проектор в кинозале высвечивают чёрно-белые кадры, где над влюблённой парой, которую скоро разлучит война, пролетает стайка журавлей. Их сменяют кадры военной хроники  на которых за брызгами влажной земли виднеется артиллерийская установка укрытая телами солдат.
   Тигры топчут Русские избы, а лёгкие Т34-ки, работающие по принципу – всё гениальное просто, разгоняют стада немецкой техники. Солдаты еле разгибая руку в тесном окопе утирают со лба красно-чёрный пот и совсем рядом ночное небо города, закрытого в немецкое кольцо, светится под лучами прожекторов. По улицам на саночках дети везут тела своих родителей, работники Эрмитажа заколачивают очередное разбитое осколками окно, а Иосиф Абгарович Орбели, его директор, молча взирает сквозь ещё пока целые стёкла на белый Ленинград.
   Но, вот, Левитан у микрофона, ликование летит по России. Победа! Поезда, набитые богатырями, как у братьев Люмьер останавливаются на вокзалах в толпах ждущих их женщин и детей.
        Монохромное свечение сменяется на цветное. Военные маршы на Красной площади, на трибунах вожди, затем президенты. В огромные "струящиеся" столпотворения сливаются люди на демонстрациях. И эти людские "реки" несут портреты своих отцов, дедов и прадедов по всей России и всем своим естеством
словно говоря: любим, помним, не забудем!

  И нужно помнить, что деды да прадеды наши за жизнь стояли насмерть!
ЗА ЖИЗНЬ! Не за существование, не за копошение, а за жизнь.
Чтобы жизнь пульсировала в нас веной.
Чтобы жизнь текла в нас словно кровь.