мой герой не придёт

ломит кости и режет
осколком консервной банки,
в мрачных сумерках кроет
отборным бездушным матом.
я едва ли виновна, но знаю, что виновата,
и от этого вся вот-вот вывернусь наизнанку.

это он, мой герой
из придуманных детских сказок,
пока я вырастала, они становились явью.
проходя по поверхности кожи
тревожной рябью,
это чувство внутри
стало кляксой из чёрных красок.

когда я перестану
копаться в себе отвёрткой,
то земля остановится
и всё замрёт мгновенно.
умереть в один день,
в идеале одновременно -
как подарок, в котором
дороже всего обёртка.

мой герой не дожил,
не увидел какой я стала,
на задворках миров,
в подворотне до ручки спился.
он лежал там один
и он больше не шевелился,
в этом мире отныне
его не существовало.

он останется шрамом
на теле тоскливой жизни,
что за мной волочится,
никак её не прогонишь.
каждый день себя заживо
тысячу раз хоронишь,
твоё мнимое счастье
с верёвкой на шее виснет.

ты заходишь в квартиру,
хватаешь его в охапку,
и срывая петлю,
его крепко трясёшь за плечи.
ты кричишь, что всё это бесчеловечно,
но рука постепенно теряет хватку.

каждый день просыпаясь,
ты ищешь, за что бороться,
по возможности не вспоминаешь
тот градус боли,
от которого здесь умирали когда-то двое,
но лишь только один
знал, что завтра он не проснётся.

мой герой не придёт,
не научит меня быть сильной,
он не станет примером,
достойным ориентиром.
на окраине города,
в стенах пустой квартиры,
я одна в тишине,
отфильтрованной и стерильной.