Ходят утки по запруде кругом,
Там, где пруд проткнули камыши.
Ты отдашь мое письмо подругам,
Чтобы посмеялись от души.
Ну а я, как старый сивый мерин,
Буду головой седой качать.
Ну зачем? Ведь был на сто уверен,
Что не будешь просто отвечать.
А стихи во мне растут, толкаясь,
Прут, как те опята на пеньке.
Только их судьба молчать, зажарясь
На твоей большой сковороде.
Лучше нахлобучь меня по холке,
Чтоб тебя не мучил, не писал,
Чтобы я хранил стихи на полке
И не нарывался на скандал.
Утки улетят от нас до мая,
А душа болит, ни сесть, ни встать.
Только не могу прости, родная,
О тебе не думать, не писать.
Ходят утки по запруде кругом
© Copyright: Волков Николай 3, 2025
Свидетельство о публикации №125101204374
Свидетельство о публикации №125101204374
Рецензии