Переулок что, на улицу выше набережной,
Стоит странный прохожий в темном пальто.
Оказался, старик с прической небрежной,
Не спросив, закидал словами он, как решето.
Метафорический порошок, что растворит этот мир?
Вам власть? С которой врагов умоешь грязью лицо.
Вам боль? Прошьет огнем, сделав с обидчиков пир.
Или романтики? Чтобы дамы слушали ваше словцо.
А я давно сижу на игле, что острей любой отравы —
На игле немого слова, что кричит в моей глотке кровавой.
И нет мне от этого, нет какой-то страшной досады —
Просто жду момента, когда душа от счастья вновь будет румяной.
Улыбнулся я старику, по плечу похлопав неспешно.
Такой путь не нужен мне, такой путь он для слабых.
Прошел метров сто, оглянулся — он стоит так же небрежно.
Странно, но стало от этого мне как-то сегодня потешно.
Игла Немого Слова
© Copyright: Богдан Сальников, 2025
Свидетельство о публикации №125101200427
Свидетельство о публикации №125101200427
Рецензии