Рецепт Ад, Не Рай
Дым из трубы журчал без скверны,
Словно ангел пел псалом.
Но вошедший был подобен псу цепному,
Что рычит на тень свою ночную,
И в груди его кипел содом.
Он вопил: «Эй, плут, хозяин сиволапый!
Где твой эль, что киснет под заплатой
Этой крыши, полной дыр?
Наливай, да так, чтоб пена через край!
А не то, клянусь, здесь будет ад, не рай,
И заплачет твой паршивый мир!»
Он швырял монеты, будто камни в воду,
Он хулил почтеннейшую моду
И пинал хозяйских кур.
Он смеялся, скаля зуб гнилой и шаткий,
И грозил всем вывернуть лопатки,
Этот жалкий трубадур.
А хозяин, муж степенный и неброский,
Лишь сдувал с усов пивные блёстки,
Словно муху со щеки.
Он молчал, пока нахал, от пива пьяный,
Не схватил за фартук дочку, Анну,
Сжав ей плечи-тростники.
Тут хозяин встал, и тень его взметнулась,
Словно башня в зале качнулась,
И погас в окне рассвет.
Он не молвил слова, не грозил расправой,
Лишь шагнул к стене своей шершавой,
Где висел отцовский арбалет.
Но не стрелы он достал из пыльной ниши,
А тяжелый ворот, что потяжелее крыши,
Снял с крюка, как будто плед.
И размахом, коим бьют быка по холке,
Опустил на буйну головушку, где колко
Торчал вихор юных лет.
Хруст раздался, будто лопнула скорлупка,
И затихла пьяная голубка,
Что клевала крошки со стола.
Хулиган упал мешком, набитым дрянью,
И по плитам растеклася кровью рдяной
Та хмельная похвала.
Где теперь твой гонор, где твоя бравада?
Ты лежишь у входа, как ограда,
Что сломал слепой баран.
Смерть – хозяйка строгая, она не спросит,
Сколько меди твой кошель износит,
И закроет твой балаган.
Так лежи, покуда псы тебя не сгложут,
Или стража в яму не положит,
Где таким, как ты, приют.
А хозяин вытер ворот о портянку,
И налил себе простую склянку,
Прошептав: «Вот и весь суд».
Свидетельство о публикации №125101203572