К себе

Я долго писем не писала,
Сложив в коробочку бумагу.
(Как будто слов для писем мало)...

Вдруг встречу во дворе дворнягу.
Она лежит, грустит, скучает.
Её никто не привечает.

Она одна,
Ей одиноко.
Она скучает -
Бедолага.

Вот кто-то заведёт собаку
И бросит в подворотню живность...

Уж раз завёл -
Такая малость:
То ты в ответе -
Сделай милость.

Уж раз завёл,
То ты в ответе
За тех,
Кого
Когда-то
Ты прирУчишь,
То ты в ответе
За тех,
Кого
Когда-то
Ты научишь
Любить себя
И тех, кто рядом,
А большего
Тебе
Не надо.

Но научить любить
нельзя
и невозможно.

Люби ты сам,
Ведь это так несложно.
Люби.

Тогда
Через года,
Тогда и только можно
Рассказать,
ЧТО есть любовь.

Хотя
и...
Будет сложно.

Ты делай это осторожно,
Не навреди,
Не испугай любовь,
(Она ведь тонкая и хрупкая натура).

А напугал,
И всё.
Любовь почувствует -
Халтура.

И убежит,
уйдёт...

Быть может,
Далеко-далёко.
В какой-то неизвестный край,
Где будет одиноко.

Но там,
В далёком том краю,
На краешке большой Земли,
Она отыщет вдруг
родную душу;

Без слов,
Глазами,
Сердцем...

"Вот теперь, -
Она вдруг скажет, -
Не разрушу,
Не позволю никому,
Чтобы ушла ЛЮБОВЬ,
И этот свой обет
Я не нарушу".

А ты, собака-бедолага,
Не скучай.
Кусок получишь
Из рук
Людей-прохожих добрых.
А ты, собака,
Подмечай,
Кто друг,
Кто враг...
Но всё же
На твоём пути
Намного больше добрых
Можешь ты найти.

29.09.2025 г.
08:29