Вечерний рейс

Ранний вечер. Сумрак. Суета.
По зонтам не моросит, а льёт.
Рейс последний. Даже есть места.
Парень с вещмешком в двери встаёт:

- За проезд я картой – нет монет, -
На ногу припал и застонал.
- Нет, - ответили, - здесь карты нет,
Поезжай бесплатно, к черту нал.

Снова застонал, взял телефон:
- Как там Харьков, Курск… Когда вернусь?
Не грусти, родимый гарнизон,
Мой ведь позывной «Святая Русь».

По салону шум. И… снова тишь…
- Парень дорогой, живи сто лет!
Отчего от боли не кричишь?
Нарушай досужий этикет.

- Там осколок, пол-колена нет,
Только отлежусь и снова в бой,
Верьте, мой некупленый билет
Сквозь войну я пронесу с собой.

Парень вышел, снова тишина,
Женщина всплакнула о своём…
Эх, война… Эх, подлая война…
Ты свирепствуешь, а мы живем…

=
Возвращалась из Донецка домой в Макеевку. Села в автобус. Водитель набирает пассажиров. Молодой парень, уставший, с огромной тяжелой дорожной сумкой, действительно был без денег. Возвращался из госпиталя.
Он громко и нервно говорил в телефон, и мы понимали, о чем речь. Никто не мешал. С нами ехал ЗАЩИТНИК.
Выходя из автобуса, остановился на ступеньке, повернулся к пассажирам, извинился за громкую речь, пожелал всем жизни и здоровья.
И да. Акцент был русский.
Он остался на остановке, превозмогая боль, а у нас (верю в это) от сопереживания плакали сердца…