Когда любят не говорят - люблю

Когда любят не говорят - люблю.
Думают, грустят, мечтают, иногда плачут. И
во всех этих процессах, только вздохи хранят
сокровенное, о чем никто, никогда не узнает. Любовь
это не то, что можно написать на заборе или в стихах -
люблю, страдаю, покончу с собою, потому что изречённое не
может быть ЛЮБОВЬЮ... "Я вас люблю, любовь ещё быть может
в душе моей угасла не совсем" Вот и это великолепнейшая ложь
остается ложью, даже через посредство магического влияния
самой ПОЭЗИИ. Поэтому читая стихи о любви современных и не
современных авторов, в отсутствие в них поэзии, я испытываю
отвращение, ибо чувства "любви" не могут не напоминать мне
обыкновенную веревку с постиранным хозяйским бельём.
"Белая берёза, под моим окном, принакрылась снегом, точно серебром"
Вот она не поддельная ЛЮБОВЬ. Не одного лживого слова - люблю,
пьянею, тоскую, повешусь и.т.д. И не важно о берёзе эти стихи,
или о женщине, или о Родине