Вон, топает прохожий,
И что мне до него?
Притрушенный порошей,
Он странный от того.
И я такой же, точно,
Присыпанный снежком,
На улице, нарочно,
Брожу, тоской влеком.
Снег падает несмело,
Отбеливает мир.
Что осенью бледнело,
Блестит, как сувенир.
Но белизна — снаружи,
Снег разное таит:
Грязь, мусор или лужи —
Снег — тайну кочек бдит.
N.B.
Окрестность в зиме растворилась,
Реальность исчезла в снегах.
Любовь до весны затаилась,
В несбывшихся вязнет мечтах.
Заметённый
© Copyright: Станислав Пилипенко, 2025
Свидетельство о публикации №125101202705
Свидетельство о публикации №125101202705
Рецензии