Вино Покаяния

Из склепов душ, где дремлет Древний Грех,
Где каждый шорох – эхо падших лет,
Налито мне вино, чей горький смех
Сквозь мутный Сумрак льет багровый Свет.

Не гроздья райских лоз его питали,
Молитвы, слезы кающихся, жарких тайн,
И яд порока, что сердца терзали,
Настой из скверны урн и черных ран.

О, тяжкий вкус! Он жжет, как уголь красный!
Пытая плоть и мозг, что спит в чаду.
Мне чудится, что в бездне этой страстной
Я чистый облик вновь свой обрету.

Но лишь кривеет лик, гремя расколотой посудой,
И Тлен прекрасной Лжи вновь тянет вниз.
Ведь это - Чаша Мук, а не рассудок,
Где Дух мой павший ищет свой каприз.

Так пей же, Сердце, эту сумрачную влагу!
Что обещает Смерть, а дарит Боль.
Не жди прощенья, не ищи отвагу,
Лишь в Горечи найдешь ты злую роль.

И пусть покроет Ночь багровой мглою
Уста, что пили сей обманный сок,
Душа, больная вечною тоскою,
Опять найдет свой гибельный исток...

И нет конца безумной этой Боли!
Лишь круг за кругом, замкнутый кошмар.
Себе я раны щедро посыпаю солью,
Всё глубже жжет неистовый пожар....

Разорван парус, сломаны все мачты,
И буря Гнева рвет мой старый плот.
Сквозь муть и смрад душа моя тихонько плачет,
Предчувствуя свой нескончаемый полет.

О, нет, не ввысь, к Звезде, что некогда светила!
А вниз, во Мрак, где нет уже зари...
Где каждое мгновение - безмолвная могила,
И только Бездна шепчет: "Повтори…"

Проклятый вкус, что на губах застынет,
Тот вечный холод, что пронзит до дна.
И нить Надежды, что меня навек покинет,
Она теперь оборвана, мертва...

Я проклял сам себя своей гордыней,
Мой каждый вдох – как новый тяжкий грех.
Блуждаю меж руин, счищая мертвый иней,
Где слышен только мой безумный смех.

Мне не уйти от Тени, что меня объяла,
От этих уз, что сам себе я сплёл.
И даже Дьявол, смерть мне прежде обещавший
Махнув рукой, во Мрак ушёл.

Так пусть моё вино прольется! Пусть кипит и пенится!
Пусть кровь мою навек преобразит!
Пусть больше нет пути, чтоб измениться,
И эта Тьма мой Разум источит.

Я пью до дна, до капли эту муку,
Забыв про мир, про Бога и про Свет.
С каждым глотком, сжимая крепче руку,
Я сам себе шепчу: "Прощенья нет…"

Лишь глубже в Бездну, где сокрыты тайны!
Где шепот Древних, там, где меркнет каждый луч.
Мой падший Дух, удел его печальный,
Нашел приют среди дождливых туч.

И пусть покроет Ночь багровой Мглою
Уста, что пили сей обманный сок!
Душа, больная Вечною Тоскою,
Навеки обрела свой гибельный исток...