Осень врывается в подкладке мокрого бархата,
И ветки – обугленные струны августовских гроз.
Мир вывернут наизнанку, как карман зари,
Где пустота гудит телеграфным столбом.
Скворечник, опрокинутый в зябкое небо,
Зацепился за прощальный клик. И этот крик –
Не птичий. Это воздух трещит по шву,
Как лёд на рукомойнике забытого сада.
Вот она! Не в ситце – в струящемся дыме овина,
Не с посохом – с вихрем, свитым из грачей и пыли.
Калитка – не скрипнула. Вжалась в забор,
И весь горизонт съехал набок, как шляпа.
И дом, пригвождённый к земле косым дождём,
Вдруг заговорил ставнями, замычал трубой,
Стал пароходом, уходящим в зиму
Сквозь багровые рифы осветлённых садов.
Время года - Осень
© Copyright: Сергей Зараменский, 2025
Свидетельство о публикации №125101202211
Свидетельство о публикации №125101202211
Рецензии
