Неоплатный счет

Как мелко то, что  было со вселенных,
Как призрачна была дней мишура,
Ты в ней конечная игра
Времён ушедших, по рожденью тленных.
Ты просыпаешься, когда казалось сон
Окутал многотомные страницы,
Ты накопил не встреченные лица,
Всё по которым не венчальный звон.
Коснулся не касаясь, пил живую,
Казалось, познанную воду бытия,
И каждая скрижальная статья
Несла пусть не сраженья, быль простую.
Прописанную, данную судьбой,
Которой откровение негоже,
Она наждачно пробежит по коже,
Так что ж, прогонишь временной гульбой.
Всё понимаемо, разумно, календарно,
И знание не нужно, в глубине,
Живёшь ведь в освещенной стороне,
А ночь .... короткая, как память, лапидарна.
И быть пророком для себя, хотя бы это,
Как правильно с незадним быть умом,
Но точно рацио не искренность поэта,
И не ему с премудрым быть клеймом.
И чувств ему себе ли наоставить,
Когда предъявит жизнь свой неоплатный счёт,
Ведь знает всё и вся наперечет,
И даже Слово будет беспардонно править.