Размышления в рифмах о чувствах и душе

Душа, что шепчет на берегах сознания,
Там, где мыслей волны не дают покоя. 
Тихонько говорит сердце между строк, 
Молчание — единственная из наук, 
Что слышит тот секретный, нежный звук.

Чувство — это тихий композитор,
Он ставит паузы там, где нужно видеть.
Строит мелодию из взглядов светлых,
Руки сыграют то, что сердце слышит.

Сердце хранитель карт для разума.
На складках памяти — тропы без огней, 
Не  спросив, туда ведёт желание,
Шаги — как первые огни свечей.

Нежность — тонкая паутина, дней ловли, 
Она вплетает утро в ладонь, как шёлк. 
В этой паутине тихо замирают молча,
Мгновения, что мы зовём теплом и волшебством.

Грусть очищает наш  холст души внутри,
Чтоб на нём засверкали новые краски. 
Пройдя дождём по старым крышам души, 
Грусть смывает пыль былых ожиданий, 
И кисть судьбы наносит ясно тишь.

Без спроса с улыбкой, приходит радость,
Она стелет свет на крошечные дороги.
Проходит легко, словно ветер в поле, 
И в сердце — след, как тёплая ограда.

Любовь — это умение видеть человека,
В тишине между словами, и жестами.
В паузе, где слова не рисуют смысла, 
Там слышен голос, мягче всех ответов, 
Там — присутствие, что выходит светом.

Тоска — это длинная дорога, на которой,
Встречаются  ответы, на твои вопросы.
Шагаешь долго, ветер вплетает мысли, 
И в каждом шаге — обрывки старых основ, 
А в конце — ответ, что был за поворотом.

Смелость чувств, как шаг, не требующий оваций,
Идти навстречу свету тихо, без толпы.
Не ждать и лавр, вновь условия не ставить,
Просто шагнуть и быть собой в пути.

Прощение как ключ, освобождающий того,  кто простил. 
Отпуская груз, что давил на плечи долго, 
Твой мир по-другому, как будто светит, 
И сердце вздохнёт, расстелив новые дороги.

Вдохновение живёт между повседневностью,
И прыгает наружу в неожиданный миг. 
Там, где крошечный отблеск проскользнёт сквозь рутину, 
Возникнет стих, как птица, расправив крылья, 
И мир опять заговорит в новой струне.

Тайна души как окно с засовом,
Который открывается трепетом. 
Лёгкий вздох, и засов дрогнет, из зари, 
Там спрятаны старые и милые вопросы, 
Что только трепет может вынуть из тишины.

Нежность растёт в тёплой тишине между двумя дыханиями. 
Когда два вдоха сходятся в одном моменте, 
Мир смягчается, и время перестаёт бежать, 
А нежность расцветает, как нежданный цвет.

Сожаление как перо, которым прошлое пишет новые уроки. 
Оно мягко царапает память и упорно, 
Но строки эти — шпаги для сердца слабого, 
Они учат шагать в рассветы вновь и снова.

Умение слушать чувства как искусство видеть невидимое. 
Тот, кто умеет слушать, видит за линиями света, 
Чувствует шёпот настроений, как карты ветра, 
И знает, где спрятан смысл в хаосе света.

Мечта, как тонкая нить, что связывает невозможное с возможным. 
На крючке надежды висит её узор, 
Тонка нить, но держит миры в ладонях, 
И шаг за шагом ткань становится горой.

Трепет как первый звук, который из встреч судьбы делает, 
Ещё до слов дрожит струна внутри.
И в этом звуке — искра, что разводит очаги, 
И люди встречаются, как две свечи.

Верность чувств — это свет фонаря, что не гаснет в дождь. 
Она горит, когда вокруг — метель и тлен, 
И путь ведёт, и руки греет тихо, 
И дом в ночи хранит от бед и тьмы.

Сострадание — это ладонь, что согревает не для показа, а чтобы держать. 
Без зрителей, без званий — просто тепло, 
Ладонь к ладони — и боль становится легче, 
И вместе легче считать утраты вновь.

Чувства умножаются не словами, а теми делами, что совершаются тихо. 
Не в речах громких — в мелочах дневных: 
В чашке чая, в подставленном пледе, 
В поступках, что растут, как свет в окнах ночных.