Что воля тебе, что не воля.
Дни тянутся серой массой.
С тупою сердечной болью,
С печальной надетой маской.
Ты смотришь в свое отражение
И… нет на тебе лица.
Ты ходишь поникшей тенью,
Не видно печали конца.
И воздуха не хватает,
И будто живешь в пол вдоха,
Жизнь снегом весенним тает,
Но лета не будет. Всё плохо.
Живет в каждом дне тревога,
Бесцельная жизнь, маета.
Огромна, размером с Бога,
Таится в душе пустота….
p.s. «У человека в душе дыра размером с Бога,
И каждый заполняет её, как может»
Жан- Поль Сартр.
Депрессия. История болезни N 910
© Copyright: Лада Бутрина, 2025
Свидетельство о публикации №125101108422
Свидетельство о публикации №125101108422
Рецензии
