Скрип крестов

В непогоду скрипят все кресты на погосте, 
Ноют старые раны, сухожилия, кости... 
Тени прошлого бродят меж плит и оград, 
Шепчут ветру про боль, про утраты, про ад. 

Словно память земли — эти стоны и скрипы, 
Словно голос времён — эти мрачные хрипы. 
И дрожит тишина, как свеча на ветру, 
В этом вечном покое, и в снег, и в жару. 

Собираются тени — без имени, лика, 
На границе времён, как молчание крика. 
Каждый скрип — как заклятье, как зов из глубин, 
Каждый вздох — как причастье забытой судьбы. 

Старый ворон кружит над безмолвной толпой, 
Он — хранитель печатей, он — вестник иной. 
И дрожит небосвод, и трещит небосвод, 
Словно к нам Откровенье спустилось в народ. 

Плачут свечи в капелле, где нету дверей, 
И ступени ведут в хороводе теней. 
Там, где мрак — не угроза, а форма молитвы, 
Где скрипят не кресты - кости нынешней битвы.

Да и  в том хороводе — ни дыханья, ни меры, 
Лишь забвенье веков, что скользит в ша;ли серой.
Там слова — как осколки забытой звезды, 
Их прошепчут беззвучно — среди пустоты.

В алтаре — не огонь, а дыханье земли, 
И не ангелы — корни, что в небе взошли. 
Там молитва — как трещина в ткани миров, 
И ответ — не спасенье, а призрачный зов.

И сквозь трещины — свет, но не тот, что спасает, 
Тот, что вечно забвенье с надеждой венчает. 
Словно ворон, он кру;жит, всё ниже, всё ближе, 
Как бы сам он — не птица, а память, что дышит.

Да и скрип — не прощанье, а зов к возвращенью, 
К тем, кто раньше ушёл в тишину откровенья. 
Каждый шаг — как обет, как начало пути, 
И в погосте — не смерть, а возможность пройти...

И в густой тишине, где был скрип словно боль, 
Раздаётся дыханье, как новая роль. 
Тут склоняются тени— и не в страх, а в покой, 
Словно сами они — часть молитвы живой.

Старый ворон, устав от печати веков, 
Опускается тихо — не в гнев, а в любовь. 
И земля, что вздыхала, теперь — как причал, 
Для всех тех, кто искал, кто страдал, кто молчал.

Скрип крестов это зов, он к началу начал, 
К тем, кто вечно в себе тьму и свет удержал. 
И на этом погосте, где скрипели кресты,
Расцвела тишина — как ответ пустоты...