Вечерний блюз в Дивеево

Блюз – это небольшая уютная  комната,
Это вечер за окнами открытыми,
Блюз – это даже может быть осень,
С листвою опавшей на мокром асфальте
и зябким дождем, что шуршит над зонтами,
и над часовенкой тихой, что в честь Серафима.

Блюз – это интим.
Блюз – это бар.
И блюз, это не плохо.
Ну, право, что-же плохого
от тусклой лампы у кресел,
от лёгкого дыма сигары
и тесного круга друзей.

Ну что тут плохого,
Когда нервы свободны, как старый канат
Лишившийся враз тяжеленного груза.

Блюз - это  женщина,
Подошедшая словно во сне,
И бокал предложившая с Мильстрим

Блюз – это Пространство.
Пусть не вселенная, но всё-же…
Уютное, тёплое, домашнее, спокойное….
Блюз – это Бенни, Лайонел, Харри, Джин, Рей…
Блюз – это прорыв в куда-то.
Блюз, это – БЛЮЗ!

Падаю в кресло

Свет погашен.
Открыто окно.
Звезд ночная безбрежность.
На винил  будто ангел спустился  тонарм. Приготовился к чуду.
Улетаю к тебе, что в бемолях, в диезах, моя безмятежность,
со скоростью 33 оборота в минуту.

Сквозь галактики грез, и туманности зыбких надежд
пробиваюсь.
Растворяюсь в космосе звуков
по виадукам искривленного времени.
Бремени не чувствую дня прошедшего,
отцветшего…Только мелодия. Звуков созвездия, что без конца и без края…
Улетаю, улетаю, улетаю, улетаю, улетаю, улетаю, улетаю, улетаю, улетаю



Геннадий Будаев