О хлебе и сорняках

Когда на поле сеют хлеб,
Когда пахать приходит время,
Средь тысяч отданных земле
Находится больное семя.

Оно взойдет позднее срока,
Поднимет стебель худосочный
И, покорясь слепому року,
Даст плод, невсхожий и порочный.

Чья в том вина? Не так хранили,
Посеяли в худую почву?
Водой не вовремя полили?
Побило градом бурной ночью?

Причин такой беды немало:
Дождливо было прошлым летом,
И по амбару мышь гуляла,
И холодно, и мало света...

Растет, боясь и цепенея,
И стебель хил, и колос квел.
Когда бы речи дар имея -
Все поле б жалобой извел!

Пусть жаждет сырости тепличной -
Его за то казнить не надо.
Хоть слаб он духом и обличьем,
Он не отравит землю ядом!

Страшней случается: на поле
Окажется сорняк захожий
И, маскируясь на раздолье,
Растет и он, на хлеб похожий.

Ему в подарок все на свете:
Согреет солнца лучик тонкий,
Напоит дождь, просушит ветер,
Щебечет жаворонок звонкий...

Земными соками питаясь,
Сорняк растет и матереет,
к родному полю придираясь,
И все заметнее наглеет:

И солнца свет ему не сладок
И почва слишком камениста,
И ветра шум ужасно гадок,
И воды в ручейке нечисты.

"Посеяли зерно не в пору!
Не так его бороновали!
Здесь удобрений нужно гору!
Вы ждете урожай? Едва ли!

В низине все зальет водою,
Иссушит на пригорке жаром,
Вас поразит любой бедою,
Сожжет костром или пожаром!"

С самозабвением хапуги
И ярым рвеньем ренегата
Плодит сорняк свои потуги
Порочить то, что стало свято:

Порочит он родную землю
И восхваляет забугорье,
И кое-кто из слабых внемлет:
"Как хорошо в соседнем поле!

Не те даете удобренья!
На что рыхленье и прополка?
Да, я сорняк! Имею мненье!
Не тронь меня, я жалю колко!"

И вот прогнали полевода
С усердием и жаром рьяным,
Забыли о прополке всходов -
И поле заросло бурьяном...

И мириад колосьев хлебных
Качнулся в горьком удивленьи:
Ведь поле было не из бедных,
Откуда злое наважденье?

Сорняк плодит себе подобных,
Разбрасывая злое семя,
Он не накормит скот голодный,
Его не тронет птичье племя...

И вместо спелой жёлтой нивы
Растет наглец, могуч и страшен.
Не слышно птичьих переливов,
Не видно пахарей и пашен...

Когда клянут родную землю
И дом свой грязью поливают,
И слабодушно ложь приемлют -
Итог хорошим не бывает.

Не могут, не должны цениться
Одной и той же мерой веса
Слова привыкшего трудиться
И ложь беспутного повесы.

Один прославился работой,
Другой - фальшивой позолотой...
Внимания и уважения
Не всякое достойно мненье!

2015 год