ТОРТ

Южная осень.
И вечер теплый, тихий и упоительный. И прохожие, устав думать о том, от чего обычно устают люди, прогуливаются, осторожно ступая по первым опавшим листьям. Осень - затаенно радостная, таинственно замедленная, замеревшая, но еще радующая живыми красками лета.

Осень, когда для счастья не хватает лишь торта.

Но не какой-нибудь жалкой «Сказки» или обсыпанной крошками «Слойки», а настоящего, с анилиново-алыми и сиреневыми розами, выпирающими из приторно-сладкой ядовито-зеленой листвы, обильно устлавшей кремовое поле глянцевым маслянистым ковром, вписанное в игривый кофейный бордюрчик.

Пожалуй, подойдет «Киевский». Именно то, что надо!

Примерно так.
Держа все это великолепие перед собой, неся его осторожно, в самом деле боясь расплескать кремовое озерцо. Подойти к одиноко сидящей на садовой скамейке девушке. К этой юной красавице, с нескрываемым интересом безучастно осматривающей поток проходящих женщин и подходящих мужчин. К этой нимфе, столь откровенно безучастной ко всему, происходящему вне ее бархатистой кожицы.

Подойти к ней, осторожно раздвигая кондитерским чудом створки ее интимного пространства, вкрадчиво проникая в образовавшуюся щель невинной просьбой - подержать.

- Это - торт. Подержите его, пожалуйста. Он нуждается в поддержке.
И тут же, не давая опомниться, перейти к своему, к мужскому, к сокровенному.
- Девушка, что вы делаете сегодня вечером?

И раскрыться навстречу кремовым цветам. И встретиться лицом с восхитительной сладостью. И взорвать теплую, влажную осеннюю скуку сотнями неправдоподобно ярких брызг.

Хотя она может и не оправдать надежд. И ответить: «Ничего», - или еще хуже: «А что вы можете предложить?»

Тогда...
Тогда, считай, пропал торт.