Нет женщины, с которой бы нашёл
Себе покой я многолетний:
Мыслей плод её — шеол,
Сердца плод её — суетный;
И вечно стонет в ней душа,
Мечась в порочном изобилии,
Что без присмотра — как лошак,
Необузданный удилами.
И в каждой много столь желаний,
Сколь нет ни вод и ни ветров,
И каждый день она желает,
И каждый раз — всё новый зов.
И нет предела, насыщения —
Чужды женщинам межи.
Сегодня — жажда до общения,
А завтра — слова не скажи.
Но всё ж добра она, сердечна,
Радушен тела её храм.
Немало страждущих, конечно,
Кто до меня там побывал.
Её любить, однако, надо,
Но так, чтоб как бы не любить,
И быть всё время как бы рядом,
Но так, чтоб рядом и не быть.
И, может, сделаешь счастливой,
Но не навечно, а на миг,
Чтоб ты к поре такой красивой
Не прикипел и не привык.
И вот скажу я тем, кто тщетно
Ищет лучшую из жён —
За опыт бурный, многолетний
Лучшей, право, не нашёл.
Нет женщины, с которой бы нашел...
© Copyright: Савинов Антон, 2025
Свидетельство о публикации №125101107469
Свидетельство о публикации №125101107469
Рецензии