Из оболочки злой сквозь трещины растут цветы...
Ведь никогда не знаешь, в любой момент могла пустить ростки и ты...
Засохшей розой за стеклом не быть тебе, и этот путь не твой...
Картины на закате пишешь, лучам осенним молча ты с улыбкою киваешь головой...
Живёшь не быстро и не тянешься в хвосте, инертна, совершенная внутри...
Себе рисуя кистью жизнь, не ту, что многие живут на дне... Казалось, просто ты окно рукою от иллюзии протри...
В картинах молнии, а за окном зима - потоки изливает небо и разрывает горизонты синим светом...
Погоду создавала ты сама - а я так ждал в улыбке милости, недолгим было это лето...
Где мыла кисти Осень, там ярко-рыжие следы, и на бокале чуть заметен след помады томной....
Пруд в парке, смеёшься без эмоций ты.. Не знал бы раньше, считал бы вечно дамой скромной...
***
© Copyright: Максим Камай, 2025
Свидетельство о публикации №125101107327
Свидетельство о публикации №125101107327
Рецензии