Спор...

Жизнь со смертью мучительно спорят во мне,
И, как пытка, усталую душу терзают
И не знает душа, чьим призывам отдаться,
То болезненно-страшно ей с жизнью расстаться,
То страшней еще кажется жить!..

В этой битве незримой нет выхода, нет,
Лишь сомнения тяжкие в сердце теснятся.
Словно узник, что видит в окне тусклый свет,
Но не может ни выйти, ни здесь оставаться.

Между бездной и твердью витает мой дух,
Между пламенем жизни и хладом забвенья.
Каждый вздох – как последний, болезненный круг,
Каждый миг – это выбор и это мученье.

Как понять, для чего этот горестный путь?
Эта боль, что сжимает виски до рассвета?
Может, в муке и есть та священная суть,
Что дороже покоя, но горше обмана?

Вот и снова восход, вот и новая тень.
День и ночь – как два мира в извечном сраженье.
И опять я встречаю родившийся день,
Сам не зная, проклятье в том или спасенье.

В этой вечной борьбе нет победы,
   Лишь сомнений тревожный прибой.
То манит меня сладостно вечная лира,
   То зовёт бесконечный покой.

Между светом и тьмой, между явью и бездной
   Я качаюсь, как тонкий тростник.
Мне порою весь мир кажется тесным,
   А порой — я и к бессмертью привык.

И когда тишина обнимает за плечи,
   Словно саван грядущих времён,
Я не знаю, что ждёт меня в этот вечер —
   Просветление или сладостный сон.

Может, в этом споре и скрыта основа
   Всех исканий, страданий, тревог?
Может, в нём рождается снова
   Неизбежный для смертного слог?