Прошу не делай фотографии с лицом,
Не нужно снимков, что замкнут меня в квадрат,
В это пространство, за тускнеющим стеклом.
Фотограф, знай, что я не выпущусь в прокат,
Не буду издан , даже малым тиражом,
Не буду выставлен, в музейной тишине
И, рот открыв, в костюме выходном,
Кто-то восторженно похлопает - не мне,
За то, что я останусь, средь замков.
Оставь мне право быть свободным, от лица,
Оставь мне право не оставить здесь следов
И быть невидимым до самого конца.
Ко всем «оставь» - оставь меня в покое.
Я сам пишу на белизне листа
Моё всё сущее, грядущее, былое
И нет детальнее ни снимка, ни холста.
Ты веришь в то, что люди - это тени
Блуждающие изредка в огне,
До каменной плиты, от колыбели
И ловишь их, как бабочек, в стекле.
Я верю в то, что люди - это пламя,
А снимки - только тени от него,
В них пламя застывает, умирая,
Как всё, что в них тобой заключено.
Фотограф
© Copyright: Бислан Нагучев, 2025
Свидетельство о публикации №125101106291
Свидетельство о публикации №125101106291
Рецензии